Она дарила ему счастье –
Сожгла все целиком, и, видимо, с лихвой.
Но почему-то карта темной масти
Легла на стол весеннею листвой.
Она могла бы стать поэтом,
Сложить стихами все его страницы…
Но только серым днем молчит она об этом,
И сквозь ладошки…тоненькие…спицы…спицы…
Ее улыбка-солнце, кашель-ветер.
А он заядло где-то курит травку.
И она снова зажигалку вертит…
Наверное, на Чкаловской…на лавке…
Ты, сволочь, может и поймешь хоть что-то позже.
Ее ты не сломаешь…трудно пусть…
Но по ее прозразной коже
Стекает праведная грусть.
он она
© Copyright: Малис, 2006
Свидетельство о публикации №106110801607
Свидетельство о публикации №106110801607
Рецензии