Ода поэзии

Поэзию как вид искусства
Необходимо заморозить,
Иначе все людские чувства
Мы истребим её эрозией.

Она их собирает в кучу,
Затем усердно нумерует,
И как дотошливый учёный,
Конечно же, все нумерует.

Затем складирует все в храм,
Назвав его “библиотекой”,
Где ходят полуинвалиды,
Питаясь серой картотекой.

Красноречивые разделы –
“Любовь до гроба”, “Жизнь бессмертна”,…
Меня всё это вдохновляет
Как крематорий акушера.

До бесконечности играться
Она желает словесами,
И мы скорей рифмуем фразы,
Её стремленьям потакая.

Быть можем, ищем мы спасенья
В её навязчивых мотивах?
Откуда ж взяться утешенью
В столь монотонных позитивах?

Не проще ль выйти на природу,
И хоть минуту постараться
Своим безумным рифмоплётством
Среди зверей не выделяться?

Не многие из них оценят
Души прекрасные порывы.
Им будут больше интересны
В стихах дотошных перерывы.

Не оскорбляйте Суть словами,
Её не выразить в стихах.
А мы напрасно жизни тратим
Понять пытаясь “Что?” и “Как?”

Не опошляйте Жизнь стихами.
Она не так уж и длинна,
Чтоб тратить силы за столами
Их сочиняя без конца…