1

Он сидел в своей комнате, безразлично глядя в телевизор. Потом встал и начал одеваться.
Одиночество спросило:
- Ты куда?
- Не знаю?
- Останься со мной.
- Не могу.
- Почему?
- Я тебя боюсь.
- Боишься?
- Да… Когда я с тобой, мне плохо. Скучно и я часто плачу.
- И с кем же ты будешь?
- Мне все равно, лишь бы не с тобой!
- Но они не любят тебя, ты снова будешь разочарован.
- Возможно да, а возможно и нет. Хватит, отпусти меня.
И он ушел.
Две, три бутылки пива и душевный разговор о сущности бытия, разгоряченные тела и музыка, долбящая прямо в мозг. Лица радостные, улыбающиеся, подмигивающие.
И вот оно утро, стучащее рассветом в пьяную голову.
Он открыл дверь, и одиночество бросились ему на шею.

- Ты вернулся! Конечно, ведь ты всегда возвращаешься, но не остаешься надолго. Что с тобой?
- Мне плохо.
- Как всегда?
- Нет, в этот раз мне хуже, чем когда-либо.
- А, ведь я предупрежда...
- Замолчи!!! Что за дурацкая манера все время упрекать меня в том, что я пытаюсь сбежать от тебя. И если я возвращаюсь к тебе, то лишь потому, что с ними мне еще хуже.
- Нет! Ты возвращаешься, потому что любишь плакать на моем плече, потому что я понимаю тебя, потому что со мной ты в безопасности. Останься со мной чуть больше чем обычно, и ты поймешь, что совсем не знаешь меня.

И он остался, на день, на неделю, на месяц.
Они лежали на диване. Он читал книгу, и одиночество мирно посапывало у него на плече.
На белых страницах, в черных лесах букв, кто-то любил, сражался и умирал. Отложив книгу, он разбудил одиночество:
- Пойдем, погуляем?
- Как всегда, только ты и я?
- Да, как всегда, только ты и я!

Навстречу незнакомым лицам, жужжащим машинам и осенним деревьям, он шел спокойный, под руку со своим одиночеством, удивляясь тому, что раньше совсем не понимал, как любит его!