Четверостишья октябрь-06

* * *
Ничтожен и презренен тот,
Кто гадить норовит другому,
Впадая в сладкую истому…
Он вдосталь сам дерьма хлебнёт.

* * *
Что тут поделать, завидую птицам,
Мелким пичугам, могучим орлам.
Были бы крылья, - парил с ними там…
С кем бы о крыльях мне договориться?

* * *
Уйдёт тепло, наступят холода,
Растянется с заката до рассвета
Неимоверно ночь… Но, знаю, лето
Придёт по расписанью, как всегда.

* * *
Приходит ночь, чтоб навести порядок,
Старается, чтоб сон меня сморил.
Сопротивляюсь из последних сил,
Но побеждает сон, глубок и сладок…

* * *
Кому-то время щедро раздаёт морщины,
Сутулит, преждевременно лишает сил,
Другому повезло: подвижен, строен, мил.
Случайно это? Нет, не без причины...

* * *
Встретил как-то девушку с веслом,
И словцо сорвалось ненароком.
Погналась. Отстала. Пронесло…
Зубоскальство может выйти боком!

* * *
Жизнь – долгая игра почти без правил,
Но, поневоле, каждый в ней – игрок.
Рубеж известен и примерный срок…
И будет след, который ты оставил.

* * *
Наказанный, выстаивал в углу,
Сопел, переживал, но, к сожаленью,
Надолго не хватало мне терпенья
Быть паинькой. И нынче не могу.

* * *
Попробуй, что такое боль,
Другому описать словами.
Нам больно, мы страдаем сами.
Рассказывать – на раны соль…

* * *
Творю я чудо каждый день,
Оно не каждому заметно,
Но мне как раз и нужно это,
Я отойти стараюсь в тень…

* * *
Цвет траура нас угнетает…
Но цвет, разве в чём виноват?
Малевича «Чёрный квадрат»,
Он прост или сложен, кто знает?

* * *
В дороге неустроен быт,
Но тем, кто ездит, он – привычен.
Купе. Попутчик говорит…
Попутчица… Путь поэтичен…

* * *
В небе перелётный клин –
К югу потянулись птицы…
Что у нас им не сидится?
Мы же им добра хотим…

* * *
Чёрного быка убил тореро.
Напряжение, расчёт, отвага
Позади… В таверне ждут. Малага
Снимет стресс. Он просто сделал дело…

* * *
Мелкий пакостник нагадив, сразу убежит трусливо,
Притаится рядом где-то и глядит из-за кустов.
Омерзительно и пошло, или просто некрасиво,
Но он рад, что был замечен, снова пакостить готов…

* * *
Запечатлённые мгновенья
Ни оживить, ни повторить,
Ни уничтожить – с ними жить
Пока слышны сердцебиенья.

* * *
Мне предстоит доделать кучу дел,
Которые я сделать не успел.
Как быть мне? Я испытываю стресс…
И к новым проявляю интерес!

* * *
Жизнь дразнит. На каждом шагу
Приманки, соблазны, ловушки,
Принцессы, красотки, дурнушки…
Я мимо зачем-то бегу…

* * *
Лежать над пропастью во ржи
И наблюдать за облаками…
Не получается. Что с нами?
Другими стали мы? Скажи…

* * *
Опять тону в твоих глазах-колодцах,
Ныряю, зная - не достигну дна,
Спасти меня лишь только ты одна
Сумеешь… И опять нырять придётся.

* * *
Конечно, несвобода – не помеха,
Собой распоряжаться волен сам,
Но всё ж придётся прибегать к весам.
Что перевесит: долг, или утеха.

* * *
Стихотворение написано давно,
Оно с годами зреет, как вино.
К нему вернувшись столько лет спустя,
Пытаюсь давнего понять себя…

* * *
Время сгладит все углы
И разложит всё по полкам…
Суетиться мне без толку –
Не увижу той поры.

* * *
Бреду по жизни. Кольца и круги,
И всюду петли, замкнутые петли…
В растерянности – есть ли выход, нет ли?
Направь, Всевышний, подскажи и помоги!

* * *
Небо нахмурилось, сизыми тучами
Горы далёкие плотно укрыв,
Грязною пеной вскипает залив…
Всё предвещает грозу неминучую…

* * *
Чувств слишком много на двоих,
Но жаль, что время – в дефиците,
О, как поспешен ход событий,
Пока пожар любви не стих!

* * *
Не возвратить ушедшее, напрасно
Старанье, но возможность нам дана
По тропкам памяти в былые времена,
Неспешно возвращаться ежечасно…

* * *
Путь мне указан путеводною звездой,
По ней сверяю я свои маршруты.
Всю ночь иду, но наступает утро,
Звезда невидима, и путь неясен мой…

* * *
Ошибка глупая, просчёт,
Расставленные кем-то сети…
Враждебны те, опасны эти…
А время, между тем, течёт.

* * *
Часы до той поры идут исправно,
Пока нам нужен их надёжный ход.
Лишь только интерес наш пропадёт,
Врать начинают. Грустно и забавно…

* * *
Мне в темноте протянута рука, -
Кому-то нынче одиноко тоже.
Как знать, рукопожатие поможет…
Касаюсь. Как хрупка она, тонка…

* * *
Сколько длилась погоня
За прекрасной мечтой…
Слишком поздно я понял,
Что бежал не за той…

* * *
Отговорила роща золотая,
А я, подслушав, записал стихом.
Про осень без меня стихов хватает,
Что делать, каждый пишет о своём…

* * *
Сколько раз стоял на перекрёстке,
Думая над выбором пути…
«Жизнь прожить – не поле перейти…»
Даже поле перейти непросто!

* * *
Нечётко, недосказано, неявно –
Такое сплошь и рядом. Как же быть?
Вопрос непрост, но надо просто жить
И песни петь, желательно, о главном.

* * *
Часы судьбы то начинают торопиться,
То отстают, то бьют некстати, невпопад…
Что, притомились? Слава Богу, не стоят,
Пусть их неровный ход ещё продлится!

* * *
Лишь промельк улыбки,
Всего лишь набросок
Расплывчатый, зыбкий…
Но сколько вопросов!

* * *
Во снах приходишь часто ты ко мне
И каждый раз являешься иною…
Я рад общению во снах с тобою,
Но наяву хоть раз приди ко мне!

* * *
Август. Настроенье перехода.
Только ли меняется сезон?
Ощущается в глубинах зон
Подсознанья родство с Природой…

* * *
Всё раздёргано, разъято, разорвано,
Расстаёмся по согласью взаимному,
На основе обвинения вздорного,
В результате легковерья наивного…

* * *
Мы с тобой друг другом дышим.
Мир для нас с тобою светел.
Как я счастлив, что так вышло,
Что тебя я в жизни встретил!

* * *
Теряя голову и чем-то там рискуя,
Я, кажется, созрел для поцелуя.
Вдохнул поглубже и глаза закрыл…
Но, что это? Тебя и след простыл…

* * *
Яркие вспышки сигнальных ракет
Я различаю на фоне салюта,
С фронта они долетели, как будто,
С прошлой войны, через столько-то лет…

* * *
Тишина бесценна. В тишине
Проникаешь в дали и глубины,
В то, как правы мы и в чём повинны.
Правда, в тишине и боль больней…

* * *
Разберусь когда-нибудь
Я в сегодняшних заботах,
Позже. А сегодня, что-то
Я растерян… Просто, жуть…

* * *
Бесконечно могу наблюдать облака…
И таких наблюдателей – толпы. Века
Небесами плывут и плывут. Красота!
Неспроста так красивы они, неспроста…

* * *
Сиреневый туман был, настоящий…
С годами стал белёсее и горше.
Что сделать, чтобы память о хорошем
Шептала напоследок мне почаще?

* * *
Навешивают щедро ярлыки
Ущербные по сути чудаки,
То им не так, и это им не так…
И получают: «А, пошёл бы, ты, чудак…»

* * *
Чтим символы, их выбрали когда-то,
Легенд занятнейших насочиняв.
Тот, кто иронизирует, - неправ,
На то и символы, чтоб почитать их свято!

* * *
Втянут в игру под названием «Жизнь»,
Сделана ставка – куда еще выше.
Я о финале, конечно, наслышан,
Но подсознание шепчет: «Держись!»

* * *
Как только слышу слово «Никогда!»,
Мне кажется, что чёрный ворон рядом,
Что к худшему готовиться мне надо,
Что в дом ко мне вот-вот войдёт беда…

* * *
Стихи – судьбы певучий отголосок,
Но всякий ли увидит между строк
То, что прочувствовать поэт однажды смог
И сколько сам себе задал вопросов.

* * *
Старая любимая игрушка –
В детство светлое прямой билет.
Сколько же тогда мне было лет?
Зайчика я прятал под подушкой…

* * *
Попал под изверженье злобы?
Её не стоит близко к сердцу…
Но это лишний повод, чтобы
К тем, кто всё хвалит, присмотреться…

* * *
Что спрашивать о смысле жизни у себя
И самому себе пытаться отвечать?
Бессмысленно… Но почему же я опять
Себя всё спрашиваю, душу бередя?

* * *
Последний шаг, последний взмах руки,
И силуэт за поворотом тает.
Чужие… Лишь вчера были близки,
Расстались… Как тебя мне нехватает!

* * *
Согласен, медных лбов немало: тьмы и тьмы.
Не по-людски устроены умы,
Хранимые за медными их лбами…
Но в этом виноваты они сами.

* * *
Сорвавшееся слово, грозный взгляд –
Последней каплей… И – разрыв, обида…
Теперь – чужие. Ни пути не видно,
Ни способа, чтоб всё вернуть назад…

* * *
«Зачем?» - спросил себя я сотню раз,
И завтра будут новые вопросы…
Вопросы задавать довольно просто,
А отвечать… Так это не сейчас.

* * *
Неся с собой ошибок груз,
Бегу от быта к приключеньям,
К интригам, играм, увлеченьям…
И знаю – снова ошибусь.

* * *
Поссорился я с памятью своей -
Забывчива, подводит то и дело,
И это мне порядком надоело…
Купил бы понадёжней, поновей.

* * *
Что делать, прыть уже не та…
А раньше, помнится, бывало…
По молодости дров немало
Наломано вон в тех кустах!

* * *
Танцор порхает. Я бы вряд ли смог
Вот так порхать… Да надо ли мне это?
Но в мыслях я на сцене, видит Бог…
Адажио… Пуанты… Пируэты…

* * *
Спор с памятью и глуп, и беспредметен,
Я понимаю: он затеян зря,
Поскольку память, как-никак, моя,
И я за всё, что в ней, в ответе.