Ars longa vita brevis!

Ars longa – vita brevis!

Пешеходов сметает с дороги крылом листопада,
Золотым и пурпурным окрасился город в сезон.
Затерялся художник в глуши облетевшего сада:
Над мольбертом склонившись, усердно работает он.

На небрежно накинутой куртке – застывшие краски,
Разлохматились волосы, сдвинулся набок берет…
Он творит – и проводит кистями широко, по – царски,
И не видит, что кто – то идет по увядшей траве.

Это только прохожий – обычный, невзрачный и серый;
Их так много в толпе – и никто не узнает в лицо…
Да вот парень попался нахальный совсем уж без меры:
Он с аллеи свернул и за миг поравнялся с творцом.

Вот художник измерил его чуть насмешливым взглядом:
«-Здравствуй, братец!» «-Здорово, приятель, позволь – ка взглянуть!
Никогда не видал, как рисуют; мне много не надо –
Я чуть – чуть посмотрю и продолжу свой прерванный путь!»

«-Что ж, любуйся!» - ему живописец ответил со вздохом
И, прищурясь, сурово взглянул на свое полотно:
Вроде, все удается; однако, пустынно немного –
И художнику кажется неинтересным оно.

«-Эй. Послушай, товарищ, пришла неплохая идея:
Попозируй с букетом из листьев хотя бы часок!
Коль согласен – то выйди вперед и застынь на аллее, -
Обязуюсь закончить труды в оговоренный срок!»

Парень очень доволен: с него же напишут картину!
Обессмертят в веках… Да и времени хватит на все…
Выбрав листья поярче, он замер и выпрямил спину,
А художник фигуру на холст вдохновенно нанес…

То, что надо! Портрет незнакомца осенней порою!
До чего же таинственен в длинном пальто силуэт!
Так лиричен! Склонившись к опавшим листам головою,
Засмотрелся на краски… Возвышенный, юный поэт!

И проносятся кисти его, с каждым взмахом – быстрее…
Вот деревья закончены, выписан листьев ковер,
И загадочный юноша на позабытой аллее –
Как живой! К сроку выполнен был уговор.

«-Час прошел! Разомнись! Я тебе благодарен до гроба!»-
Живописец воскликнул, подняв от мольберта глаза…
Сад был пуст – только голые ветви да листьев сугробы!
Ни души! И молчит неприветливая стезя…

Где же парень? Художник метался в осеннем покое.
Он случайно взглянул на картину – и чуть не упал:
Нарисованный юноша машет отчаянно рукою,
Рот скривился от крика – но только беззвучны слова!

Усмехнувшись, художник наш начал укладывать вещи
И насвистывал, глядя, как в небе бегут облака.
Он сегодня закончил шедевр, нетленный навечно…
А пропавший бедняга? Черт с ним! Жизнь – всегда коротка!