С перебором поставил вето я.
Бисер, вытряхнув в жерло прошлого.
Где казалось, ковал я светлое
То, что вдруг обернулось в крошево.
Тешил эго, какой-то искрою.
Все искал предреченья своей душе.
И твердил, будто время выстрелит,
Изобилием в скором будущем.
Не от страха быть незамеченным
На ладонях с небес смотрящего.
Все карабкаюсь с жаждой вечною
Дотянуться до настоящего.
Перебор
© Copyright: Андрей Чентаев, 2006
Свидетельство о публикации №106102900687
Свидетельство о публикации №106102900687
Рецензии