Голоса нет

Ты шагами снова режешь проспект, прячешь за щекой своей медь.
Почему-то если голоса нет, всё сильнее хочется петь.

В этом городе бы жить под мостом и варить на ужин жесткий башмак,
Или стать, к примеру, местным котом, спину гнуть и не бояться собак.

А во мне сейчас простуда звенит и кромсает меня – изнутри.
Этот город, хоть и спрятан в гранит, уцепился за рукав, посмотри!
Не посмотришь, только дернешь плечом. Мол, тебе я не свежа, не нова.
И – наотмашь! Только я тут при чем?
 - Виновата, истрепала слова.

Штампы, штампы. И слова все, скажи, обтесались под моим языком.
В свете лампы зябко, вечер прожит, сон приходит покурить на балкон.

Но не спится, и во мне немота озверела и достала кинжал,
Не укрыться от нее, ничерта, я бы спела, только голос сбежал.
Он пошел считать, к примеру, мосты, зазевался и к перилам примерз,
Я хлебнула сгоряча кислоты, а теперь стучу наивное «SOS».

Ты шагами снова режешь проспект, губы кривятся, минуты спешат,
И хотела бы сказать что - в ответ, но слова свои глотаю как яд.
Ты, молчание мое надкусив, сплюнешь под ноги звенящую медь,
Может, я тогда поймаю мотив?
Может быть, тогда получится петь.