Я себе говорил, что больше не буду

О.М.

Я себе говорил, что больше не буду,
Зарекался, но, что ни кричи,
Я опять пишу тебе, Оля,
Я опять пишу о любви.

Чёрт бы побрал её. Отвлекает снова
От борьбы за права трудящихся масс,
От борьбы за демократию, мир и свободу,
Без которых не будет ни любви, ни нас.

Зарекался ведь. Однако ж полетело всё к чёрту.
Если честно, я вообще не знаю, зачем я пишу:
Ведь это письмо уже третье по счёту,
А я его тебе всё равно не пошлю.

Чонгарский бульвар, семь дробь один, квартира тридцать –
Видишь, адрес я знаю наизусть.
Угораздило ж меня влюбиться!
Ну и ладно, и пусть.

Раз писать, так писать, а о чём – сам не знаю.
Ты, наверно, подсказала, если была бы здесь.
О! Кстати, завтра восьмое марта,
И такая поганая с неба сыпется взвесь.

Всё я придумал: я тебя поздравлю.
Оля, счастья тебе, здоровья, любви,
Улыбайся как можно чаще,
И как можно реже грусти.



В общем ты видишь – я сегодня сам не свой,
Вроде и не пил, а какое-то веселье в голосе.
Жалею об одном: никогда не увижу,как текут по подушке рекой
Твои дьявольски чёрные волосы.