Боль

Привычный мир до смерти надоел,
Но изменить его мне не под силу.
Страдал о чем-то, что-то так хотел,
Да видно унесу мечты в могилу.

Не знаю даже- может, я не прав:
О чем мечтал- настолько виртуально.
Дарил другим, все у себя забрав,
Так прозаично, скучно и банально.

Менял мечты, как будто нет им счета,
Хотел- как лучше, выходило- так,
Транжирил силы, мысли без отчета,
Но безнадежно оставался я дурак.

Никто не слышит и не видит боль,
И никому нет дела до мечтаний,
Того, кто проиграл бездарно роль
И сам себе палач своих страданий.

Так вышло. Да и горе- непонятно,
Пишу не то, что дарит свет другим,
Хочу летать и бормочу невнятно:
"Порочно то, что я считал благим."

И в сотый раз душе в укор я вторю:
"Ты прожил зря, ты поделен на ноль,
Подобен ты не павшему герою,
А лишь больному, обреченному на боль."

Вся горечь мысли всплыла от того,
Что не было ответа твоего...

г. Иерусалим