Больше, чем Босх

Сырые сны на мёртвой воде
Рисуй в тетради свежей рукой.
Зачтётся на последнем суде.
Прольётся небо за упокой.

Свечёй горячей в красном углу
Вернётся благо в семь сороков.
Порвёт на клочья злую хулу.
Нашепчет шифры тайных замков.

Качнётся чаша горних весов.
Воскликнет Пётр: «Трубы, играй!»
Отжав последний крепкий засов,
Откроешь дверь, прошествуешь в Рай.

Всё лучше, чем стоять у стены –
Зимой во льду, по лету – в печи.
Рисуй сырые знобкие сны:
Болотный цвет усатых кайчи,

Предсмертный спурт скулящих собак,
Олений ягель, скрывший провал,
Гнильё-желе, удушливый мрак,
Жерло трясины,
Бал-карнавал
Огромных студенистых червей,
Отвратный споро крепнущий смрад
Глубинных тварей чёрных кровей…
Трубу без дна, отверстую в Ад.

Собрав остатки воли в кулак,
Рисуй окрестный скудный пейзаж,
Где, маскируюсь ягелем, враг
Установил ловушку-блиндаж.

Прольётся залп небесных ракет.
Утратит нежить силу и лоск…

Тебе пришлют огромный букет,
А с ним записку: «…Больше, чем Босх».