Мы часто видим сны

Мы часто видим сны. Какие-то глупые, ни к чему не обязывающие кадры жизненных реалий. Так, ерунда, не боле.
Мы дышим вдохновением, детскими улыбками и беззаботным смехом.
Мы давимся безыблимым счастьем, словно голодная собака протухшим мясом. Неприятности вырываются из нашей души, будто внезапно появившийся заусенец на безупречном маникюре.
Да, это грубо. Но, да, это правда.
Мы считаем себя людьми хотя бы за то, что переросли первобытное общество, становление человеческого рода.
У нас болят глаза, когда мы видим свет. У нас болит тело, когда мы чувствуем холод. И мы постоянно хотим плакать. Когда льется дождь. Мелкие капли, буйные струи и просто слезы.
Мы заказываем билеты на дальний рейс, дабы то, что заставляет душу переворачиваться, осталось где-то позади. Мы принципиально углубляемся в повседневную суету, перестаем чувствовать удары ветра. Мы убегаем от жизни, от той истории, которую пытались переделать, переписать, измучить до конца и разорвать страницы.
Мы поднимаем телефонную трубку, ожидая услышать тихий и нежный, ни к чему не обязывающий голос. Он обволакивает, словно первый снег, руки любимого человека. Он появляется лишь тогда, когда уже нет сил ждать; когда время, так похожее на скорость вращения Земли, улетает. Мы становимся старше, когда создаем перед глазами образ собеседника. Ведь появляется летопись новой жизни, новой истории. Какого-то невероятного момента, так неожиданно подаренного самой судьбой. Мы совершаем безумные поступки, дабы скорее услышать желанные звуки, до дрожи в теле пронизывающую хрипотцу.
Нам кажется, будто этот человек находится рядом. Дышит в спину. Его руки лежат на наших плечах, а прикосновения напоминают легкие движения воздушных пушинок.
И становится легче не оттого, что все возможно, а оттого, что этого никогда не будет. А все слова, произносящиеся в телефонную трубку – лишь поток несбывшихся надежд, сумбур неоправданной откровенности.
Нежность, испытываемая к человеку, которого не только никогда не увидишь; которого просто не будет рядом.