61. Поэт

Пурпур царственный на плечи не давит,
это сказочка для дураков.
Я - величествен, словно сам Дарий,
и пребуду во веки веков.

От восторга бейте в ладони,
подойди-ка сюда ты, поэт.
Я прекрасно смотрюсь здесь, на троне,
посвяти мне скорее сонет.

От чего же лицо твое хмуро,
разве важно, быть или не быть.
Ты - художник, вот холст и натура;
ты - рисуешь, я буду платить.

Ты мотался по пыльным дорогам,
перед нищими пел за гроши,
отдохни ж во дворце хоть немного,
и чуть-чуть обо мне напиши.

Ты - глупец, все играешь в героя.
Горделив, ну да что с тебя взять;
неподкупен, мне дело какое?!
Но стихи-то ведь можно продать.

Равнозначно отказу молчанье.
Что ж, ты - выбрал, стража - вперед.
Я найду для тебя наказанье,
ты не знаешь, что тебя ждет.

...............................

Я не помню, я был или не был.
Пурпур. Трон. Ослепительный зал.
Почему, о, Всесильное Небо,
он в бессмертии мне отказал.