Ну, чё только не напишешь, когда... Роса на цветах шафрана
Он был моей потной от страха ладошкой,
И страстью, и мукой и жгучим волнением,
Тревогой, надеждой и злобой немножко.
Он был ноябрём, что расставил ловушки
Текучей распутицы в тёмном дворе.
И на носу перечёл все веснушки,
За маленьким столиком в старом кафе.
Он делался ритмом отвязного бубна,
И мы целовались меж тёмных стволов.
Ты дура – шептал он. – И ты – обоюдно.
И не было более ласковых слов.
Он был той проплаканной жалкой подушкой,
Что я в нетерпении мяла в руках.
Сердилась, когда он шептал мне на ушко
О самых безудержных в мире ночах.
Он был половиной коньячного штофа,
Осушенным залпом в слезах и в сердцах.
И крепко заваренным, утренним кофе,
Со вкусом его сигарет на губах.
Свидетельство о публикации №106102402608
Болит… а сдержаться нет сил.
И чё не напишешь, когда вдруг однажды
Сменилось «он есть», на « он был»…
Анатолий Одиноков 11.02.2007 16:20 Заявить о нарушении
Мадам Ю 11.02.2007 18:58 Заявить о нарушении
Такое хоть раз, но испытывал каждый,-
судьба в этом не виновата
И чё не напишешь, когда вдруг однажды
Сменилось «он есть», на « когда-то»…
С улыбкой
Анатолий Одиноков 11.02.2007 21:30 Заявить о нарушении