Спираль

"...крыша старого дома, чердак по пути в навсегда,
дальше звёзды... и шепот заблудшей души,
в телескопы все мысли, поют на ветру провода,
и одно лишь желание снова вернутся сюда,
там где дом, там где ночь и не страшно...
спящий колокол, голуби мёрзнут... воркуют,
до железной дороги брести аж три дня,
так спокойно, что больше билетов не надо,
и ехать лишь лёжа в кровати, потея от сна.
а над городом падают слёзы, в могилах скучают тела,
и дороги... по ним повезут нас туда...
от осеннего смога деревья покрылись дремотой,
от того, что туман... от того, что судьба..."

эти мысли поведал мне странник напившись вина,
мы сидели, мечтая о Боге, поминая тех женщин,
которые любят нас зря, вспоминая смысл слова "вина",
мы играли спектакль, в котором порвалась струна...

"...больше нет ничего, каблуков лишь твоих поцелуи,
на асфальте из точек тире...", как сказал бы поэт,
мне немного смешно, я ему наливаю не уксус,
а кровавое, словно из раны на теле, вино.

прочь от этих безумных укусов смердящего мозга,
ближе к телу, где узкие жилы натянуты вдоль,
под чернеющей раной словесного дела скрывается жало,
под рукою, ласкающей нежную плоть загорает огонь...