Поедены молью страницы,
Усохли, скукожились лица.
Обветрились на скоростях,
Или засиделись в гостях?
Мой Бог, что тут творится?!
Любовь –на запасных путях,
Есенин на полках пылится.
А может, это – пустяк?
Посланы к чёрту подруги,
Подтянуты к ночи подпруги,
На лунных аллеях – зола.
Сгорают дровишки - слова.
Мы вымерли в этом круге,
Где не нуждаемся в Друге.
Мы - мясо и кровь на костях!
А может, и это – пустяк?!
Пустяк
© Copyright: Полярник Амундсен, 2006
Свидетельство о публикации №106102100679
Свидетельство о публикации №106102100679
Рецензии