Мои темные сны. Листья уходящего лета

Она смотрела в дремлющую осень.
Сквозь шторы на последнем этаже.
Был тусклый свет, часов наверно восемь,
А может полночь на моей душе.

Как свеж порыв, как звонок этот ветер,
В пустом окне глаза от слез блестят,
Без перебоя мысли - невпопад,
Одни вопросы, кто ж на них ответит?

Кто скажет правду, если лгать - престиж,
И кто поймет, когда ты правдой льстишь?
Быть может ветер, что срывает платье,

Иль боль в груди и слезы на щеках?
Моя душа, что гибнет на руках.
Она одна, сама в своих объятьях.

Сжимать в себе обиды и обман,
Ведь так нельзя, нельзя любить до боли,
В осеннем парке стелется туман,
И просит отпустить ее на волю.

А я безумно, дрожь едва сдержав,
Пытаюсь рассказать, как много значит
Твоя любовь и верность, но иначе,
Слова ложатся все перемешав.

Уже кричит, хрипит, а боль сильнее,
И кажется, уже едва краснея,
Пожар погас. Любовь в душе убита,

Чем жили мы, о чем мечтали - зря?
Моя душа лишь плача ждет меня.
Окончив речь, стоит в окне открытом.

Скажи ей все, что не сказала дважды,
Она поймет. Простит? Спроси ее, смелей!
А я простил, хотя простит не каждый
Умрет она, мне суждено за ней.

В чем я не прав, я не стерпел обмана?
Смотреть как кто-то рад, что он соврал?
Прости мой свет, я эту боль познал,
Ты знаешь все, едва остыли раны.

Уже не плачет, боль смогла сдержать,
Рукой дрожащей, в нотную тетрадь,
Коряво пишет серенаду сна.

Пусть музыка ее и это слово,
Тебя коснется и поможет снова,
Понять о том, как ты душе нужна.

Александр Вачаев   14.01.2007 19:09   •   Заявить о нарушении