Третий день молчит бумага.
Я ответа не знаю сам...
Для чего мне моя отвага,
Обращённая к небесам ?
Для чего эти мели и рифы,
Остановки, скачки, полёт, -
Если даже простые рифмы
Через строчку, как скользкий лёд ?
Для чего, как лихой старетель,
Рыл я горы, не видя дня,
Если мой золотой читатель
Никогда не найдёт меня ?
Может, это совсем не муки,
Только странный дар за грехи, -
Но ночами я слышу стуки
Вмуровавших в себя стихи.
Безответственно. Без остатка.
В темноте рукописных книг
Каменеюших строчек кладка
Не задышит даже на миг.
Это те, про кого забыли,
Кто исчез на всегда, о ком
Никогда нерасскажут были
Пламенеющим языком !
И не надо искать ответа,
Роясь в памяти в попыхах, -
Лишь задуматься; как же это -
Умирать на своих стехах ? 11/05
Неизвестные
© Copyright: Один -Заур, 2006
Свидетельство о публикации №106102000437
Свидетельство о публикации №106102000437
Рецензии