Письмо любимой неотправленное

Про что написать..
Что у любви нет задней передачи?,
Что не мыслю своего существования без тебя?, что бывает,..бывает всё.
Ты хочешь понять, или объяснить, а язык замирает у нёба.. и всё.. и тишина.

Слова застряли в горле словно ком,
Не до конца прожеванной шаурмы,
И ты стоишь как пень сожравший лом,
Внутри дрожит, глаза безумны.
И нету сил, ни выразить, ни скрыть,
Не отойти назад, ни прикоснуться,
И остаётся просто только быть,
Пока пройдёт, пока слова вернутся.

Может, на самом деле нельзя быть настолько откровенным, может нельзя быть
откровенным именно с любимым человеком?.. бывает.. бывает очень, ну очень
много..., а бывает что... говно воняет..
Сложно дать оценку себе, своим поступкам, мыслям, желаниям, и тем более
чувствам.
Просто ты не хочешь выходить из моей головы, что бы я ни делал, где бы я ни
был.
Понимаю что это моя слабость, что ничего хорошего от такой привязанности не
будет, что этим я отталкиваю тебя, и... нихрена! Сидишь плотно.

Где белое? где чёрное?
Где радость? где печаль?
И где трава зелёная?
Где солнечная даль?
Где ты была весёлая,
И где счастливый я,
Теперь ты, типа, квёлая,
И просто мы друзья.
И невозможно выдумать,
Глупее сериал,
Где ты, являясь ангелом,
Совсем не идеал.

Не понимаю! ...
Моё тело моментально реагирует на каждый твой взгляд, слово, движение. Стоит
тебе чуть закрыться и... всё пропало.
Я как лакмусовая бумажка, как флюгер.

Ты сильный непослушный ветерок,
То гонишь тучи, то в комок свернёшься,
А я как в чистом поле стебелёк,
Всё время жду, когда ко мне вернёшься.

Бывает...бывает очень много.....

А у меня не очень много кожи,
Поэтому я так легко раним,
А может потому, что ты моложе,
И сложно подружиться тебе с ним.

У меня стопор, или растопыр,. не знаю, ни что делать, ни чего не
делать.. вообще ничего не знаю...а мысли путаются в рифму..

Устала ты тащить кого-то в койку,
Не хочешь первой быть везде во всём,
Свалила ношу старую в помойку,
Повисла на плече теперь моём.
А я локомотив, тупой и храбрый,
Вагончик зацепил и пру вперёд,
Где воздух по утрам всегда прохладный,
Туда, где нас с тобой никто не ждёт.