Люди пахнут смертью.
Они с рождения трупы,
Пластилиновые куклы,
С кровью, бегущей по трубам.
Только те, кто в чёрном мире,
С чёрными как сажа волосами,
Кажутся бессмертными, как птицы,
Жгущие асфальт глазами.
Люди пахнут кладбищем и воском…
Они слеплены из масла с пластилином.
И друг друга создавая мозгом,
Они давят головы из глины.
Только те, похожие на бездну,
Те, что курят в подворотнях ночью,
Кажутся свободными, как небо,
Кажутся бессмертными, как почва.
Пластилин
© Copyright: Осень Из Бумаги, 2006
Свидетельство о публикации №106102001131
Свидетельство о публикации №106102001131
Рецензии