Одному знакомому писателю...

Решил поэт покинуть свой Парнас,
в ломбарде заложив Пегаса крылья,
он выкинул продавленный матрас,
где с Музой ночью плакал от бессилья.

Не помогал ни выпитый абсент,
ни уговор соседей-стихоплетов...
Напялив свой поношенный берет
пошел искать он новую работу.

Кем только нИ был, что не вытворял,
служить пытался даже Терпсихоре...
Был проституткой, дрался, воровал,
пытался басом петь в церковном хоре...

И всё же взялся, грешный, за перо
как завязавший наркоман за дозу,
вот только вместо ветренных стихов
рождал он, почему то, только прозу.

Друзьями вновь оброс, посолиднел,
обзавелсЯ коллегами по цеху,
лишь не котигоричен стал, не смел
и понял "Что писАть бесплатно-Не х..!"

Живуч, напорист бесталанный люд,
как на подворье населЁнном-хрюшки...
Одну лишь только цель они блюдут-
добраться своим рылом до кормушки.

Р.S. Подальше бы, в нехоженном лесу,
 обосновать средь старых елок где-то,
 с тропинкою заросшей за версту,
 с такими вот "прозаиками" гетто...