За окном дождик капает тихо,

За окном дождик капает тихо
и на сердце моём лихо.
Под лопаткой колит и ноет,
словно крот там могилу роет.
Что за крот! Бегемот он всё же!
На него это больше похоже.
И нога его след оставит,
Он о лирике многое знает.
Отбирает из «лучшего» грозди,
Остальное для «гения» - гвозди.
Для старьёвщика вовсе – кости,
А для мастера – злые козни.

Сколько массы в том рыле живёт
мастер точно по делу поймёт,
и махнув на заказ рукой,
разольётся другой рекой.
Вышло время полит-брозды,
зритель взял теперь эти узды.
И несётся: то вкривь, то вскачь,
 То топор занесёт, как палач!

Не по силам ему езда,
он не знает - где тормоза.
Но на помощь двуличия игра
разобраться к нему пришла.
Горстка «моды» движенье медлит,
за «ворота идти не велит».
Кто пойдёт, в безызвестность падёт,
как разведчик там пропадёт.
Имена их всегда в тиши,
сколько раз ты их не пиши.
От того в моём сердце лихо,
Капай, дождик, но просьба – тихо...