Я вам пишу, чего же боле? -из А. С. Пушкина

А я поэт. Не очень громкий –
Соседи в стенку не стучат,
И я пишу от всех в сторонке,
И как-то мат обходит чат.

Закат умышленным поджогом
Пылает сзади в тишине,
Мне был бы образ послан богом,
И рифму к «богом» надо мне.

Я не хочу чего-то больше,
Мне б лишь писать, ведь я поэт,
Жена ушла, сказала - в Польшу,
И что помог ей Интернет.

И польский муж – мужик не промах,
Её на форуме словил,
Я не эксперт в доменных зонах,
В ПээЛ, наверно, не в КоИл.

Но не скатиться бы к сатире,
Ой-вэй, найду себе беду,
Не буду принят на СТИХИРЕ
И в список днём не попаду.

Писать смешно - но не обидно,
Из лука в яблочко попасть,
И, чтоб цензуре было видно,-
Чуть почесать по спинке власть.

А я поэт, без всяких споров,
В руках не «это», а руно,
Уже полсотни договОров
По форме всей заключено!

Уж такова поэта доля –
Глаза далёкие искать.
Я ВАМ пишу, чего же боле,
Что я могу ещё сказать?
БК Форт ЛИ 10/15/06