Слово о мёртвой бабочке

Телефон зазвонил – голос Юрия Трусова
Попросил, чтобы я написал о войне.
Но «ВОЙНА» для меня – слово очень кургузое,
И совсем это слово не нравится мне.
На войне может пуля пробить висок,
Превратив человека в мёртвую бабочку.
Мне же больше по нраву мирный лесок,
Где встретить можно Красную Шапочку,
Где фиалку нежную дарит апрель
В сиянье луча рассветном,
Где плещет плавниками форель
В оперении четырёхцветном.
А войну обожает одно сволочьё.
Я писать не желаю о бомбах.
Ненавижу войну! Мать меня от неё
Часто прятала в катакомбах.
Ненавижу слова «пулемёт» и «винтовка».
Мне ужасно не нравится слово «выстрел».
Война – человечьего солнца воровка.
И чтоб это понять, я давно уже вызрел.
Где Смоленский Борис, Джалиль Муса,
Павел Коган, Багрицкий Сева?..
Война похитила их голоса.
Смерть косила их справа и слева.
Не хочу я в атаку идти на врага,
Чтоб в бою скапуститься жарком.
Нет, не бомбы мне по душе – облака,
Освещённые солнцем ярким.
Я хочу, дабы не было войн на планете,
Чтобы вместо пули летела пчела,
Чтобы слышали вы слова мои эти:
«Я жив, и поэзия не умерла!»
Телефон зазвонил. Голос Юрия Трусова
Попросил, чтобы я написал о войне.
Но «ВОЙНА» для меня – слово очень кургузое,
И ничем это слово не нравится мне.