вопрос вопросов

Обглоданы ветром странствий кусты придорожных чучел.

Смеркает свои зеницы карминово-сизый закат.

Кончается менуэтом ресниц - снегопад колючий.

Границей ложится снаружи механики внутренней спад.

Умрем? Безусловно. В этом ли дохлость собаки зарыта,
Которая травит отрезки секунд своего линя?

Мелькают они пред носом то фантиком, то цикутой,
То брошенною уздечкой отпущенного коня.

Живем? Как сказать… Отрава, однако, впиталась в кожу.

И лучше бы не бывать там, где ею пропитан эфир.

Но нет безнадежных истин, любой поворот возможен.

В миру, где слабы материй извивы - силен Слейпнир.

Слабы? Без сомненья. Сила приходит, но не надолго.

Богам не нужны конкуренты, их не привлекает застой.

Дороги изведав и тропы, в конюшню проникни Бога.

Дождись, пока восьминогий придет… Ну же, действуй, не стой!

Когда все равно, что делать – конец один, это выход.

Потери, что равноценны – нивелируют и цель.

Пред смертью бывает сладко и дрянь-табачок попыхать.

И чувствовать боль, услышав веселую птичью трель…