Бессонница

Гроздья мыслей, толкаясь, ползут на бумагу,
Стол, кряхтя, провисает под тяжестью рук...
Ты всё шепчешь себе: "Не трудись, бедолага!
Всё уже написали. Не Шекспир - так Шевчук."
Муза мирно уснула, свернувшись в клубочек,
Остаёшься с бессонницей наедине.
А наутро останется несколько строчек,
Сигаретная пачка и горстка теней...


Рецензии