Ребёнком глупости пишу
а я по глупости пишу.” Н Хиилам.
Стих не рождается от умности
и не умом поэт богатый.
Я полагал в наивной юности,
что стал поэтом ты, когда ты
рифмуешь строчки и туманностей
понапустил - сойти за Бога.
А тут всех дел-то: видеть странности,
где не протоптана дорога
и накарябать на бумаге –
пусть несуразицей вначале -
что жмёт поэту-бедолаге,
когда он делится печалью,
когда радаром чувства видит
прощаний корчи, вздохи спален:
сюжет простой - любому дылде
претит, обыден и банален.
Поэт - дитя, а стих – куличик
и, если сух мечты песочек,
не слепишь, чтобы был отличен,
богатством зрелым многоточен.
Его сажают в каталажки,
он для толпы почти что шут...
Я сам смеюсь, а на бумажке
ребёнком глупости пишу.
Свидетельство о публикации №106101401578
Пишешь… пишешь и не глупости, а зрелые стихи,
достойные настоящего поэта, а все поэты,
как дети… чувства обнажены до предела,
вот и пишутся простые мудрые строки.
Опять не то, не те
Ложатся звуки в вязь,
Бывает в простоте
Улавливаешь связь
С высоким миром рифм…
Летят слова на риф…
Споткнулись… не взойти,
Прости мой стих… прости.
С нежностью,
Орешник Татьяна 15.12.2006 08:42 Заявить о нарушении
Зачем себе ты лжёшь,
клянёшь души порыв?
Твой стих всегда хорош,
ты с красотой "на ты".
Когда слова души
идут волной на риф,
гордись, а не греши.
У нас один мотив.
Анатолий Рабин 15.12.2006 19:20 Заявить о нарушении