Листья лежат на больничном дворе...

Всем! Всем! Всем! Братья и сестры по перу, ваш таджикский одинокий и никем не понятый парнасец очень и очень болен ныне. Превозмогая боль в ногах и роковую температуру 40 градусов по Цельсию – температуру, что вновь безраздельно захватила всё его существо, сегодня ваш друг (хочется верить, что я для кого-то был немножечко другом) всё же пришёл в Интернет-кафе, чтобы написать своё последнее «прости». Никого нет у меня в этом мире, под солнцем, и я, если что случится…, заранее доверяю вам свои стихи и прозу. Мало я успел сделать, и как много ещё осталось, друзья. Но я верю, что весь не умру в своих стихах и в прекрасной стране Творчества. Я вообще не умру! Проболею, промучаюсь, пострадаю, но вернусь к вам с новыми строками – строками возрождения. Я вас любил всех и люблю, и прошу простить мои невольные обиды, боль, по незнанию. Ведь сделал не со зла и без умысла навредить. Если что, братья и сестры, запомните меня таким, каким был при жизни, среди вас – добрым, неприкаянным и неустроенным. И загодя, благодарю вас за вашу тихую и скромную память обо мне. Поймите меня правильно, я ничего «не накручиваю» и «не играю на публику, чтобы прошибить слезу сочувствия и сожаления…». Дело не в этом, а в том, что совершенно одинок, и мне «некому руку подать», «некому поплакаться в жилетку…». Простите мои нечаянные слёзы, ибо мужчина не должен плакать, как больно и безрадостно не было бы ему. То слёзы отчаяния.
Но я не сдаюсь! Я ещё повоюю! Покажу ей, Костлявой! И подтверждением тому служит продолжение моего поэтического цикла – «Той, которую не знаю…». Хоть на одном дыхании – на дыхании мгновения и вдохновения стану ближе к своей цели, на одну запятую.
С признательностью к вам, Автор.

P. S.
До скорой встречи, друзья, и пожмём друг другу руки.
Всех вам благ, и хранит вас Бог!


Листья лежат на больничном дворе –
Дворник ещё не пришёл, подметать...
Осень подкралась неслышно, как тать, -
В страхе проснулся, на ранней заре:
Вспомнил отца и несчастную мать…

Тихо пошёл за окном первый дождь,
Листья толпой зашумели внизу,
Мне, предвещая, что смерть не снесу.
Вышел на двор и встал, словно вождь,
Листьев опавших в бездушном лесу…

Ветер набросился, сбил меня с ног,
Саваном листьев поспешно накрыл –
Умер поэт, будто птица без крыл;
Грязью облили листы его строк –
Горький итог, хоть талант не зарыл…


Андрей Сметанкин, г. Душанбе, Республика Таджикистан.
Я ещё не умер, друзья!