Вчерашний день теряет очертанья.
И Бог рисует тень – одну на всех.
И ты летишь по встречной полосе,
Устав искать смешные оправданья…
И этому не подобрать названья,
И жизнь теряет шансы на успех.
Свинцовый цвет осеннего шоссе –
Нет прав на сны или воспоминанья.
Какая скука, скука, Боже мой,
Какой простор, простор, лишённый смысла.
Гляди, вон там, над самой головой
Плывут в зенит бессмысленные числа,
Плывут слова. И тают. Бог с тобой.
Случайную игру привычно звать судьбой.
P. s. к венку сонетов
© Copyright: Александр Назаров, 2006
Свидетельство о публикации №106101302511
Свидетельство о публикации №106101302511
Рецензии