Первая поэма

Крохи в памяти, мелочь в сердце закралась,
Моё солнце потухло, на век уснуло,
Я не чувствую вовсе, даже самую малость,
Я не слышу голос – метель заткнула!

Я, как чёрный товарищ поэта известного,
Гость прескверный в чужие людские души,
Мне дано отличать от нелестного лестное,
Сквернота моё горло до хрипа сушит.

Перед зеркалом морда… Щетина недельная,
И в глазах виднеется, так, между прочим,
Головная боль и тоска неподдельная,
У него беда, ну а мы хохочем!

У него немногое в жизни случилось,
Но и этого по уши! Всем достаточно!
Мне недавно судьба в картинках приснилась,
Очень грустно, но всё же красочно!

Мой товарищ, тёмного цвета субъект,
Хоть гораздо моложе, чем у поэта,
Он прескверный гость, но иного нет,
Да и тот сторонится от света!

Я сижу в каморке, бью по буквам пальцами,
Он же ходит вокруг и в спину толкает,
Называет всех тупыми засранцами,
Хоть о жизни сам ничего не знает!

Мне отсюда не видно, что там, на улице,
То ли солнце падает, то ли месяц пляшет,
Вон он встал перед зеркалом и с собою милуется,
И чего-то бормочет, руками машет!

Он немного похож на кого-то манерами,
И такой же грустный, но кто он всё же?
 Тоже сыплет какими-то там примерами,
Но боится наглости дать по роже!

И глаза! Что-то там такое в них кроется,
То ли неба кусок, то ли стая серая,
И от раза к разу тоскою моется,
И любовь какая-то слишком спелая!

Ничего не понятно, узнать его сложно,
Приглядеться? Да что-то глаза слипаются!
Может, как-то его расспросить возможно?
Только вот язык слегка заплетается.

Крохи в памяти, мелочь в сердце закралась,
Я узнал его и сперва не поверил,
Может, что-то хорошего в нем осталось,
Не скажу – я хорошего в нем не мерил!

Да, наверное, это я и есть!
Потому что уж слишком много похожего,
Да! Наверное, я! И ни встать, ни сесть!
Сам в себе увидал прохожего.

Я по буквам стучу, и такая мука
Из-под пальцев моих на стекло выходит,
Да… Какая же это забавная штука –
Когда рядом, в тебе, кто-то чёрный бродит!



09.11.2005 год
01:06