Я не играю...

Я чувствую всё чаще, что не в силах
Назвать тебя моей больной идеей:
Ты и сейчас так нервно-ровно дышишь,
Когда играешь роль убитой феи.

Я не пытаюсь быть как можно лучше,
Не верю, не запоминаю лица.
Лишь неизменно-примитивно созерцаю
Биение твоего маленького сердца.

Я подтверждаю все законы мира
О небытие, как таковом и в мифах.
Воспламеняю ароматы виски,
Когда пьянею от не выпитого пива.

Я отпускаю к богу всё волненье,
Все мысли о войне и смерти всуе…
Пусть он пугается жестокими мечтами –
Такой подарок с нежностью дарю я.

Я не пытаюсь быть, как Гитлер с Мао,
Да и зачем – людей люблю не больше.
К моей печали полностью забыто,
Что раньше смерть была искуснее и дольше.

Я отвечаю каждому ублюдку
За боль от игл на раскаленном небе,
За все рубцы на его сраных звездах,
За солнце, запеченное на хлебе.

Я не играю в маленькие войны,
Использую весь тыл и оборону,
Как не большая ядерная бомба,
Двенадцатимиллиметровые патроны.

Я понимаю, по сравнению с небом
Тускнеет всё по своей жалкой сути.
Но небо - просто очень сжатый воздух,
С большим количеством красивой, серой ртути.