Гитара

Когда уверено руки берут гитару,
И чуть хрипловатый голос звучит устало,
То сердце мое живет от удара к удару,
И с каждой звучащей песней шепчу я: «Мало!»
А на гитаре струны – то чьи-то души,
Натянутые до предела, что часто рвутся.
Простой деревянный брусок?! Половинка груши?!
Вы не топчите сердце… можно разуться…
И нежным бывалым тоном вторит гитара
О пачке пустой сигарет, о любви и о горе,
О том, как чья-то судьба не сдержала удара,
О чьих-то горячих губах, о дожде и о море,
О грязном подъезде, о поле, разорванной ране,
О мокром от слез телефоне, о порванных письмах,
О веточке вербы, что корни пустила в стакане,
О каждом и лишь о тебе, то от нас не зависит.
Она не фальшивит, как скрипка – гитара честнее.
Она ведь расскажет всю правду, расскажет как другу.
И все ее души – их шесть – никогда не немеют.
Она не предаст, не обманет, не пустит по кругу.
Я думаю, это мужской инструмент, не ботливый,
Так просто и ясно дает все понять в пять аккордов.
Неважно, какой ты, улыбчивый иль молчаливый…
Возьми гитару, и дай депрессии в морду!!