О, Вы, кто лирой своих строчек
Безмолвно умоляли жить.
И Вас не дочитав до точки
Не смели книги мы закрыть.
Развеет кровь на поле Куликовом
То время, что уносит ввысь.
И милый образ Дамы незнакомой
Увы, с небес не спустит вниз.
Но где всё то, что Вы воспели?
Ну неужели мы смогли
Закрыть глаза на Ваши цели,
Залить горячие угли?
Где все те образы, что Вы воспламеняли,
Подобно свечкам, в душах символистов?
Где гимны те, что Вы играли,
И воспевали их так чисто?
Где то перо, что Вашими руками
Такие возводило города!?
Такие дивные миры и страны,
Что мы не возвели бы никогда!
Где образ той любви открытой?
Горячей, чистой, искренней любви!?
Не верю я, что всё забыто!
Не верю, что забыты Вы!
Вы - как маяк во тьме кромешной,
Ваш свет - Великие стихи!
Я знаю, Вы писать могли бы вечно,
И я, Ваш ученик, не опущу руки!...
А. А. Блоку
© Copyright: Алексей Зуйков, 2006
Свидетельство о публикации №106101201990
Свидетельство о публикации №106101201990
Рецензии