Мураками или О том, что читать лица гораздо полезнее, чем мысли

Сборник рассказов Мураками. Это было первое, что бросилось мне в глаза, когда я вошел в трамвай. Белая с бордовым обложка, на ней - фотография кенгуру и название. Названия я не увидел – его заслоняла рука девушки, собственно, и читающей книгу. Я давно охотился за Мураками, но все никак не мог его заполучить – то знакомые забывали принести, то деньги заканчивались как раз тогда, когда я заходил в книжный.
Это была абсолютно обычная девушка. Короткие волосы, некогда оформленные в оригинальную стрижку, как было заметно, немного отросли, и теперь просто спадали по плечам. Черный брючный костюм, сумка через плечо – ничего необычного или привлекательного. Но что-то в ней притягивало внимание, быть может, именно эта простота и обычность, а, может, книга в руках. Я снова принялся разглядывать ее, отмечая детали ее облика и пытаясь угадать подробности ее жизни (была у меня с детства такая игра, после книг о Шерлоке Холмсе появилась, да так и осталась). Например, я подметил, что девушка неуверенна в себе и закомплексована – ногти на ее руках были очень короткими, наверняка обкусанными. Вот только это совсем не вызывало отвращения, наоборот, невозможно было себе представить, что у такой личности будут длинные ухоженные коготки. Еще ей часто приходится ездить – полусидя, одна нога на выступе у сидения, рука подпирает голову – ее поза была максимально удобной. Ах, да, забыл сказать, что у нее дома есть кошка. Именно кошка, не кот – воспаленные царапины на руках были аккуратными, оставленными будто нехотя... так царапают лишь кошки, не стремясь причинить вред, но показывая: лучше не лезь! Мой взгляд снова обратился на книгу. Интересно, как называется?

- Интересуешься?
Я сморгнул, только сейчас заметив, что девушка уже не читает, а с улыбкой смотрит на меня.
- Нет... То есть, да! – я чертыхнулся про себя: не люблю, когда меня застают врасплох.
- Я так и подумала. – девушка тоже посмотрела на книгу. – Только пару дней назад купила... или ты не на книгу смотрел?
Хорошая у нее улыбка – приветливая, но не кокетливая и не застенчивая. Обычная, одним словом.
- Ты не подумай, я обычно на людей не пялюсь просто так, - мне почему-то хотелось перед ней оправдаться, - Просто я уже давно хочу почитать Мураками, а тут ты...
Она снова улыбнулась, на сей раз улыбка тронула не только ее губы, но и глаза. Я пристально в них всмотрелся, ибо верю в то, что глаза – это зеркало души.
Мне не хотелось тонуть в них, там не горел никакой огонь, они не заставили мое сердце биться чаще... словом, ничего такого, о чем любят писать в романах. Глаза были самые обычные – светлые, желто-зеленые... «змеиные». В них отражалось осеннее солнце, проникающее сквозь стекло вагона, и я сам.
- Мураками хороший автор, - продолжала девушка, - Только рассказы у него странные – простые, но с подтекстом, понимание приходит через несколько дней... или не приходит совсем.
- А ты понимаешь?
Она пожала плечами.
- Не совсем. Но ведь это только первая его книга, которую я читала. Еще ведь романы есть...
Я подсел к девушке, поменявшись местами с каким-то стариком.
- Ты часто ездишь на метро? – спросила она.
Ага, видно, она не местная – криворожане бы никогда не назвали скоростной трамвай «метро».
- Я криворожанка, - будто прочитав мои мысли, сказала девушка, - Но мне не нравится название «скоростной»... Ты ведь об этом думал?
- А ты и мысли читать умеешь? – криво усмехнулся я. От ее умения стало немного не по себе.
Она покачала головой.
- Только по лицам. Как и ты... По-моему, это гораздо полезнее, чем чтение мыслей.
- Почему?
- Мысли – это всего лишь обрывки человеческой сущности. Внешний вид – это лицо... он может сказать гораздо больше о человеке, чем его случайные мысли.
- Но ведь внешний вид тоже может обмануть, - я начал входить в азарт этого странного разговора. – Если бы, скажем, твоего соседа-старика вырядить английским бароном, обучить манерам и все такое, то кто сможет угадать, кем он является на самом деле?
- Так обмануться может лишь человек, судящий поверхностно, - возразила она, - Смотреть и видеть – разные вещи, ты же знаешь. Вот ты сидишь сейчас в строгом костюме и с папкой в руках, но я знаю, что ты терпеть не можешь такой стиль, что играешь на гитаре и много куришь...
Мои глаза расширились от удивления, но, применив излюбленный метод дедукции, я понял, что в ее выводах нет никакого чуда. Я и правда недолюбливаю строгие костюмы, поэтому распустил галстук и расстегнул несколько пуговиц; мозоли на пальцах так же верно выдают во мне гитариста, как в ней царапины – владелицу кошки; а курение... да, друзья не раз говорили мне, что вокруг меня постоянно витает легкий табачный запах.

Я улыбнулся.
- Ты понял, - кивнула она. – Даже если сейчас ты будешь думать только о деньгах или документах, я все равно знаю, кто ты есть на самом деле. А вот если бы я умела читать мысли, а не лица, я бы не знала.
- Твоя взяла, - мне вдруг захотелось смеяться. Это была нестандартная ситуация, и в этом был какой-то шарм.
Зазвонил мобильный, как всегда не вовремя, и я, пытаясь перекричать шум трамвая и людские голоса, вслушивался в то, что говорил мне друг.

Когда я закончил говорить, девушка дочитывала последние страницы книги. У нее был очень грустный вид.
- Что-то случилось?
- Нет, - покачала головой она, - Просто рассказ грустный...
- Как называется?
- «О встрече со стопроцентной девушкой погожим апрельским днем»
- О чем он?
Вместо ответа девушка протянула мне книгу.
- Возьми и сам прочти. Мне выходить на следующей...
- Нет, что ты! Не стоит, - я попытался отказаться, но девушка настойчиво вложила книгу мне в руки.
- Бери, я все равно уже прочла. А для хорошего человека не жалко.
Я проглотил готовый было сорваться с губ неуместный вопрос: «Почем ты знаешь, что я хороший?» и взял книгу.
- Как мне вернуть ее после прочтения?
- Никак, - она в который уже раз усмехнулась, - Если будет угодно судьбе, мы еще встретимся. Тогда и отдашь. А если нет, то прими как подарок.
Трамвай остановился, и девушка поднялась со своего места.
- Спасибо за разговор, - она выскочила из вагона быстрее, чем я успел что-либо произнести.
- А тебе – за книгу, - еле слышно произнес я, стискивая в руках подарок.
И лишь когда трамвай тронулся, я внезапно понял, что даже не спросил, как ее зовут. Даже номера не взял! Да что там, я спокойно мог сойти на ее остановке и оставшийся путь проделать пешком, коротая время за разговором с ней.

Но я не спросил. И не вышел. Только сидел, прижимая к груди ее подарок, и думал, думал...


Я прочел Мураками за день. Первые рассказы сборника, имеющего странное название «Хороший день для кенгуру», и правда были весьма странными. И понимание их ко мне не пришло, ни через день, ни через месяц. Сердце защемило лишь раз – когда я читал рассказ «О встрече со стопроцентной девушкой...». Тогда я понял, что отныне буду ездить только на метро (ведь название «скоростной» совсем не подходит, правда?).
И я ездил, ездил почти год. И все время, в любую поездку брал с собой книгу Мураками. Она стала настольной для меня. Я перечитывал ее много раз, с каждым разом осознавая, что именно хотел сказать автор. Но полного понимания так и не дождался. Пусть! Не все в этом мире нужно понимать, иногда хватает лишь ощущения того, что это есть. СУЩЕСТВУЕТ.

Спустя год я снова перестал спускаться в метро. Сказать, что я перестал надеяться на встречу с ней? Это не так. И я знаю, что мы встретимся. Может, через десять или двадцать лет, но – встретимся. Я подойду к ней и скажу, что читать по лицам и правда гораздо полезнее. И отдам книгу. А потом развернусь и пойду на маршрутку. Ведь ними добираться гораздо удобнее, чем на метро.