Я искренен, увы, мне его жаль

 ШВС

Я искренен, увы, мне его жаль!
В его слепящем разум самомненьи
Не то, что пелена, какая то вуаль,
Сплетенная из страха и сомнений.

Во всем угрозу видя от других,
Своему мнимому, как сон, авторитету,
Он грозен с полотна из под мазков сухих,
Подобно желтому от времени портрету.

Но кисть художника, создавшего его,
Отсохла безвозвратно, облысела,
Помимо серости не выбрав ничего,
Исчезла в прошлом, сгинула, истлела.

Дыша каким то ревностным угаром,
Неся в душе, и ей невнятной, муку,
Он нанесенным чувствует ударом
Протянутую для пожатья руку.

Не ведая от слепоты своих творений,
И веря в то, что всем внушает страх,
Он и не ведает потока оскорблений
В свой адрес в окружающих устах.

Боясь признаться даже самому,
Испытывая "избранности" жажду,
Боится, не познав ее однажды,
Остаться вдруг ненужным никому.

Страх гонит его ветром, как солому,
Переворачивая, вмазывая в грязь.
Он как рептилия все видит по другому,
С потоком времени теряя связь.

Не веря в этой жизни никому,
Он прожил без друзей ее. Струёю
Время прошло. И вряд ли внять ему,
Что одиночество было всему виною.

Неудержимо время мчится вдаль....