память

призрачный запах сигарет.
больше ничего не помню.
сколько лет,а все о том же,
похожем на бред существовании
твердят повести.
в уходящем поезде
останется больше правды и смысла,
зависших в воздухе
серой копотью.
нелепым ожиданием солнца
мажется день по вискам.
впивается свет в глаза
шприцем наркомана.
уходить никогда не рано.
но и не поздно.
а воздух...
все тот же,
пропитанный гарью и пеплом,
с запахом золы
и разочарования в грядущем.
надеясь на радость в ждущем лице,
без конца смеюсь в больном воображении,
отдаю себя собственному унижению,
перебегая грани своей воли.
и ничего более...
лезвием по венам проедет нечто,
такое красивое и непонятное.
а кто сказал,
что смерть ужасна, и ясна ее сущность?
никто не мог объяснить достоверно.
возврата нет наверное,
или просто понравилось там,
за краем туманых высей?
как бы то ни было, но писем
оттуда не присылают,
и даже не звонят...
обидно...
обидно, что не видно сути
бытия, разрушенного временем,
не видно побед и поражения.
смотри, какой красивый осколок стекла!
в нем столько правды.
он не сможет солгать, что он мягкии и теплый.
он такой,какой есть.
и, пройдя по твоей руке,
он ни чуть не усомнится в своей правоте.
а кровь будет капать, недоумевая, за что с ней так.
она тоже красива, непорочна в своей первозданности.
хотя, если признаться, я не люблю красный цвет.
пройдет много лет, а некто, одинокии по жизни,
так же задумается и ему приснится,
что он птица, летит, не зная плена,
но он поймет, хочет-не хочет,
что и он, и птица тленны...