Поэтам

Пробило на стихи, хоть волком вой,
Охота написать поэму жутко,
Что может полной вызвано луной,
А может, несварением желудка.

Поэма, ода и роман уже
Готовы изливаться из поэта.
Неважен смысл для творчества в душе,
Конкретной темы не было и нету.

Грустить в любви иль Родине пропеть,
Излить ли душу о добре и чести,
И красоты до жути захотеть,
А лучше чтоб всего побольше вместе.

Про розы и морозы. Про любовь,
Про доблесть, где уже не место мозгу.
Десятки в строчки составляя слов
С названьем наверху большим и броским.

О грустной и трагической судьбе,
Неважно чьей, пиита, работяги.
Нетленность обеспечил я себе
Уже самим маранием бумаги.

Я за перо уверенно берусь,
Одна строка, вторая, что ж, тем паче.
Друзья мои, прекрасен наш союз,
В котором наша Таня громко плачет!

Не смог четверостишье дописать.
Две строчки лишь родил, зато какие!
Пойду скорей на лаврах почивать,
А то на них улягутся другие.