Провинциальное

 



 И сколько очертаний городов
Из глаз моих могли бы вызвать слезы

А. Ахматова


1

Ты навеки устал
Распускаться под небом старинным
Ветер что-то шептал
Но остался прозрачным, невинным.
Ты же все потерял,
Чтобы слово найти золотое.
Но все более жаль
От чего-то весной беспокойной

Жалко, но не себя,
Жалко неба иного
От которого свет
золотится до края земного.
Жалко тех городов
Для которых навеки потерян
Обезумевших глаз твоих взгляд восхищенный до нельзя.

Жалко этот простор
От которого горло щекочет,
Муз ночной разговор
От которого вечно уходит
И уходит поникнув душа,
Всех морей, что синеют напрасно,
Потому что на пляж не спеша
Ты не ходишь походкою праздной.

В общем жалко весь мир
От того, что не узнан, не понят
Он тобой. Каждодневный пунктир
От завода до серых построек
Пробегает по скудным местам.
 И походкой тяжелой
С виду брезгуя и неохотно
Направляешься в бар.


2

Ты трезвеешь. Похмелье и ночь.
Отражение в зеркале ищет
В глубине твоих глаз
То, что стоит не рубль, не тыщу
То, что стоит тебя
И твоей обесцвеченной жизни
То, что может шутя
Раздавить этот мир словно прыщик.

Ищет точку в тебе
Ту опору в пустыне заочной
На которую лечь
Сможет хлипкий рычаг
Этих строчек
Чтобы мир на рога
Перекинуть усилием слова
Чтобы время, смирясь
Побежало по руслу иному.

Ты устал. Ты дрожишь.
Не спеши, помолчи, успокойся.
В норке серая мышь
Воздвигаешь фасады геройства.
Ни к чему упрекать
Ни себя, ни фортуну, ни бедность.
Ты способен лишь знать
Как в груди просыпается вечность.

Как безмолвствует ночь.
Как на сердце становится звездно.
Как Безмолвие льет
Молоко на листы осторожно.
И небесный нектар
Застревает в зубах песнопевца.
Если это не дар,
То иди, намочи полотенце

И стяни себе лоб,
Потому что при этом раскладе
Ты клиент психбольниц,
Твое место в подвале.
В тесной комнате для
Для особо и пакостно буйных
Там на все наплевать,
Там избавят от мыслей крамольных,

Что твое бытие,
Только пар, что витает мгновенье,
Что питье и нытье
Это шлак твоего вдохновенья,
Что окупит с лихвой
Твою душу унылую, злую
Только слово одно,
Отогревшее душу другую.

Вот сидит человек.
Убеждает себя, будто жизнь не напрасна
Много курит и век
Не жалеет, подернутых красным.
Что-то пишет и все
Что напишет бросает в корзину.
Только руки дрожат
И поэтому мимо все, мимо.