Многоточие

То странное, зыбкое, очень неточное,
Как предположенье, как шепот в ночи,
Что брызжет еще не просохшими строчками,
Что кто-то писал в робком свете свечи.
Поломаны ногти о крепкие двери,
Размазаны тушь с темно-алой помадой.
Здесь кто-то любил и терзался, но верил.
Здесь дыры в стене от оставленных взглядов.
Мы целую жизнь обиваем пороги,
Звоним и стучимся в закрытые двери,
А там, за дверями, не меньше, чем боги,
А там за дверями, не больше, чем звери.
Тринадцать засохших цветов на столе…
Разбитые стекла машины…
Забыта случайно слеза на столе…
Гранаты, «лимонки» и мины…
Мы в небо взлетим, не коснувшись земли!
Две розы в них три лепесточка.
И ветви рябины в весенней пыли.
Мрамор. Снимок. Точка.
Иногда ты плачешь, иногда ты платишь.
Иногда ты в центре, иногда ты с краю.
Иногда ты значишь, иногда не значишь.
Иногда ты знаешь, ну а я не знаю.
Настанет тот миг – из-под сомкнутых век
Я Бога увижу воочию.
Сейчас – непрерывный и ищущий бег.
Многоточие…