Я порой танцую под бешеный бой гитар...

Я порой танцую под бешеный бой гитар,
Но моя душа заблудилась в туманах Севера —
Где бойцовский дух не уходит из тех, кто стар,
Где любой пожнет только то, что самим посеяно,
Где уходят в море длинные корабли,
Где решают сталью родившиеся усобицы,
Где с судьбою спор ожидает, куда б ни шли,
Где лицом к лицу, как с противником, с горем сходятся.
…Бесконечно жаль, что на деле — совсем не так,
Что века прошли, добавляя налет романтики.
«Ерунда, в нее будет верить один простак», —
Утверждают дружно ученые в старых мантиях.
И чего они в диссертациях не поют!
Хронотоп, да эпос, да всяческие сакральности…
А кому-то это — очажный огонь, приют!
Отдохнуть бы в нем — и беду победить да за край снести!
А легенда ждет… осторожно ее возьми,
И она решит: те ли руки берут, открыться ли…
Да, известно мне — это выдумка, просто миф.
Приукрашены эти викинги, как и рыцари,
А на деле же — от героики далеки…
Благородство есть, да во многих почти задушено…
Ну должны же быть идеалы и маяки?
Ну должна же быть у усталой души — отдушина?!