Осень в движении к

Миг перечеркнут диагональю
взлетающей птицы.
Миг безъязыкого цвета,
как нежно-серый, верней немо-серый.
В нем отражается небо,
упавшее на спину…

Осень в движении к ночи…

А по ночам,
когда
желтыми руками цепляясь
за складки ночного проспекта,
фонари расплескивают рыбий жир
потускневшей души…
когда
бьются желтые мухи листов в паутину оград…
(когда?)
В листопадное эхо уткнуться
и биться
пожухлым листом, пожелтевшим лицом…
И выкрасить душу в невзрачность,
как в призрачность…

Осень в движении к небу…

Звуки роняют себя в пустоту… в пустоту… в пустоту…
Коридорами улиц бредет Петербург.
И застывшая тень на мосту,
как клочок, оторванный от неба…

Небо в движении к…

Небо липнет на стекла размокшим
картоном лица –
это маска…
Прощай. И опять:
в листопадное эхо – лицом.
И опавших ладоней,
как будто залитых свинцом.
И оплывшие плечи невест
под горящим венцом.
И дурацкий колпак с отзвеневшим
навек бубенцом…

И какая красивая сказка –
о вылинявших птицах боли, становящихся
розовыми фламинго…
Серый и розовый… Чьей фантазии
Скучно и душно на пыльном и палевом,
На паленом холсте оскопленного дня? –

Ведь всего-то цветов:
Бесцветность мига, перечеркнутого тенью…