Поэт и Осень

Поэт: Дымят костры. Дымит листва сухая,
И от того как будто бы туман
Вокруг разлит. А в сердце боль глухая,
Как волшебство, сводящее с ума.
Сияет солнце, но прохлада дышит
Теперь уже не только «из угла».
Взлетают птицы, покидают крыши -
Бегут зимы, как мёртвого узла.
А иногда, как будто птичья стая
Шумит, ворчит октябрьский серый дождь,
Стоит под ним нагая и пустая
Златая Осень, унимая дрожь…

Осень: Согласна, я нагая и пустая,
Мне холодно, я вся с того дрожу,
Но я теперь не золотая,
И скоро умираю, ухожу…
Ещё недавно весело блистала
И приносила дивные дары…
Теперь я истощилась и устала,
И сам сказал ты, что дымят костры.
Дымят костры вчерашним листопадом,
Огонь съедает прежнюю красу,
А что не съест, зима с жестоким хладом,
Со снегом ярким с виду унесут.

Поэт: Придёт зима, и синим льдом и хладом,
Слепящим снегом - мёртвой белизной -
Займёт всех нас. И словно новым ладом
Жизнь потечёт потом уже, весной.
Сейчас туман. Исписана страница.
Ещё сильней глухая в сердце боль,
И вместе с ней в груди ещё теснится
И жалость к той, что отыграла роль.
И вот сейчас, как будто птичья стая,
Шумит, ворчит октябрьский серый дождь,
Стоит под ним, недавно золотая,
Нагая осень, унимая дрожь.