Лишь бы не плакало..

О.С.

Вернулось нечетом последнее, ошеломленное «прости» –
так примиряются минувшее и будущее на пути.
Не распознать мне осень-странницу в ее вуали из тоски.
И упорхнет, с жар-птицы станется. Взовьются в небо лепестки
от семицветика желанного… Утраты первой не снести,
не быть мне гостьею незваною, да и – смешливой травести.
Немеют губы, гром до шепота стихает. В радугу вплести
лиловый отсвет страстно хочется, и воплощаются стихи.
Вина рубинового капельки стекают в треснутый бокал,
не стану отзвуком и памятью, а стану той, что ты искал.
Но исповедуя причастие к безмолвной тайне, врут холсты –
Я понимаю, что по счастью, мне истины не обрести.
И грань от Шумана до пропасти тонка. Зеркальный коридор
ведет в сверкающие лопасти… О, мой рисковый матадор,
ты знаешь – мельница безжалостна, и принимаешь на авось
обременительные радости. И как мы прежде жили врозь?
Под пальцами белеют клавиши – лишь бы не плакало дитя,
круги расходятся от камешка секунды, месяц, год спустя…
Вся жизнь impression до cinema звучит с дождями в унисон,
я выброшу посуду битую, и прогоню вчерашний сон.
Пусть одиссея не кончается, за поворотом брезжит день,
и листья кружат вместе с чайками, они опали, им не лень
врываться в хмурую обыденность. Скучает бывшая жена,
она на прошлое обиделась, а я по-новому нежна…
Меня восток зовет по-своему, а ты заворожен Басе,
закат истек янтарно-соевый, и верю, что еще не все
тобой и мной с листа прочитано, неисчерпаем нотный стан,
шумят ветра речитативами, а грусть щемящая – обман.