Ветер минувших дней

В душе на цыпочках крадется холод,
Пытаясь заморозить бурю чувств,
Стремясь разжечь к общенью давний
 голод,
Преодолеть границу редкостных
 безумств.
И ледяной костер, увы, не гаснет;
И пламя отражает свет теней;
И нет, пожалуй, зрелища прекрасней,
Чем ветер, говорящий не о ней,
Не о свободе, что на безграничье,
Не о мечте, что превратилась в пыль,
А ветер, принимающий обличье,
В огне раздувший давнюю, но быль.
И вновь, как наяву, передо мною
Костры пылают, в небе черный – дым.
И каждый за себя, и сам с собою
Ведет игру, чтоб выбраться живым.
Гудит набат, и рев не умолкает.
Толпа – голодный хищник, взявший след.
И лидер во весь голос предрекает
Отличный пир, стервятников обед.
Ночь отделяет день от наваждений;
И утром, пробиваясь сквозь туман,
Доносит ветер бурю сожалений
И не дает списать все на обман.
Стремясь уйти от мрачных объяснений,
Куют щиты вчерашние бойцы;
И в панцирь льда без долгих
 размышлений
Заковывают прежние мечты.
9-10.02.2006