Осенний ветер студит губы,
Я задыхаюсь от волненья,
И из опавших листьев с дуба
Рождается стихотворенье.
Мы ищем пристани веками,
А кто-то крайний - на коне...
Его холодными руками
Запечатлели на стене.
Нет смысла? Что ж? А кто ж имеет?
И кто на блюдце принесёт?
Срывает листья. Вечереет.
А птицы ринулись вперёд.
Айда, пособираем камни?
Или мосты сожжём, ада?
Одной покрытой мраком тайной
Пусть будет меньше! Ерунда!
Допишем гордую балладу
Антагонических словес?
У рая врат, у дверцы ль ада -
Придёт заслуженный конец.
4 октября 2006 г.
Осень
© Copyright: Хирургия Антонна, 2006
Свидетельство о публикации №106100601424
Свидетельство о публикации №106100601424
Рецензии