одна ночь. один день

пустота. и мятые письма адресату, которого нет.
каждым новым утром не хочется открывать глаза.
создаешь иллюзию жизни, копошась, голосуя «за»…
если умер – какая разница – день или десять лет

ты еще протянешь. но привычка пока сильней.
просыпаешься - ну и где же все те, кто хотел помочь?
расчленяю время на лица. страшно… и знаю точ-
но – просыпаться больно. хотя засыпать - страшней.

а тугая боль вытесняет нежность и копится про запас,
закупоривая стоны на выдохе. куда же, господи, боле?
не хочу, не могу, не надо. но я выбирать не волен.
развлекаешься, смотришь, насмешливо щуря глаз,

как я бьюсь в агонии, утонув в ненавистной весне
и пишу постскриптумы к письмам, которых никто, никто…
но раз до сих пор я жив – покупаю к весне пальто.
только утром обидно, что опять не умер во сне.

впрочем, может и к лучшему. посмотрим до сентября

25.03.2005


Рецензии
Просто люблю. И точка. И никаких
объяснений явлению этому. Просто – стихия.
лист кленовый оранжевый в ладонях затих,
как только услышал в шепоте моем твое имя
дотянуть бы с именем твоим до весны
до первой травки, проталин, ручьев искрящих
греться вьюжными вечерами о нежное «ты»
и в разговорах наших – виртуальных и настоящих
больше – не настоящих… не хочется открывать глаз
когда тебя рядом нет, вот здесь, со мной, где все тебя ожидает
где столько нежности для тебя и столько всего от «нас»
«нашего-нашего», общего-частного… столько! Да ты же знаешь

но не приходишь…и… просто тону в стихии…
------------------------------------------
как всегда, ваши стиши начинают звенеть у меня где-то под лопаткой, в таком укромном укромном местечке, вызывая одновременно и ностальгию и боль и нежность и щемящую грусть...
с уважением

Лаура   15.10.2006 23:51     Заявить о нарушении