По следам басни о кукушке и петухе

Жил да был один бездельник,
Научился рифмовать,
Но по русскому учебник
Счел ненужным пролистать.
Он коряво строил фразы,
Запятых не признавал,
А укажут если – сразу
Горстью в вирши рассыпал:
Вдруг, да упадут, как надо.
Все бы, в общем, ничего,
Были б те стишки усладой
Лишь для круга своего.
Близкие, друзья, родные -
Им положено терпеть,
И хвалить стихи хромые
И критиковать не сметь.
Гонор рос от часа к часу,
Тесен стал мирок семьи,
И нести искусство в массы
Он призванье ощутил.
Вирш повесил на Стихире,
Кучу рецек накропал,
Урожай собрал нехилый
В виде баллов и похвал.
Мнит себя поэтом видным,
Хоть и слог его убог.
Блин, за Пушкина обидно!
Удавил бы, если б мог…
И корявые стишата
Он печет, как пирожки,
Терпит бедная Эрато,
Стиснув зубы и виски.
В чем секрет его успеха?
Всех он хвалит и в ответ
Комплименты без помехи
Получает наш поэт.

Про кукушку басню в школе
Мы твердили назубок,
Но от петушиной роли
Отойти не каждый смог.
А пиит наш процветает
И ужасно плодовит,
Каждый день стишок рождает,
Так как разум крепко спит.