Вправо, вправо

ВПРАВО, ВПРАВО


Опять душа тоскует по работе
И возвращает издалека в строй.
Я просыпаюсь на высокой ноте
Под впечатлением страды былой.

Непросто успокоиться, забыться,
Душа вся там, рука – скорей к перу.
Перелистать вчерашние страницы,
Покинуть хоть на миг свою дыру.

Тогда я молодым дружил с отвагой,
Объектами от своего труда.
Шагали нефтевышки с алым стягом,
А позади- вставали города.

И мне казалось: жизнь пребудет вечно
И впереди – космическая даль
И человек – не стержень бессердечный,
И не тростник, как утверждал Паскаль.

Но грянул гром – он оказался правым –
Гнилой тростник терзает седину.
Трудяги – пчелки – вертолетов стаи
Могилами покрыли всю страну.
Горят в них наши дети под обстрелом
Боевиков, стяжателей Думья.
И вижу, как под барским флагом белым
В обратную вновь вертится земля.
 Она, как отупела вправо, вправо,
 а уж пора бы знать заветный путь.
 Чужая злоязычная отрава
 Нам не дает шар к солнцу повернуть.
 И лишь во сне свои я вижу дали-
 Пыл комсомольский запевалой был.
 Который внукам мы не передали-
 Иуда предал нас, продал, пропил!
Бумага приютила ощущенья былые
И чем дышат наши дни.
Горят в ночи, вчерашние знаменья,
До зорь кроваво- пепельных они. 2003г.