Памяти Владимира Высоцкого...

       
Приехал мой брат в расклешённых штанах,
Он – дембель, три года с излишком
Качало его на солёных волнах.
“Ну, как ты живёшь тут, братишка?!” –
Спросил он, а я оробел,
Не помню, что смог и ответить,
А он же соседей позвать повелел,
Чтоб возвращенье отметить.

Позвал дядю Сашу, ещё там был кто-то,
Скорую на стол закуску собрали,
И брат был мой горд своим Северным Флотом,
И блестели значки, как медали.
Я сел, словно взрослый, с ними за стол,
Мне водочки стопку налили,
Шестнадцатый год мне тогда уж пошёл,
Но мы с пацанами не пили.

Да, впрочём, не этим запомнилось мне
Шумное встречи этой застолье.
Нет, не от водки душой опьянел
Я, а от песен, что с болью,
С надрывом и с шуткою хрипло нам пел
С магнитофона… Владимир Высоцкий.
Вот будто он рядом с гитарой сидел
Простой и надежный – свой в доску.
Впервые его я услышал тогда,
Этот голос с надломом, за нервы задевший,
Остался в душе он моей навсегда,
Бардом единственным, смевшим
В то время пропеть, о чём каждый молчал…

Но вот промелькнули студента года
И службы солдатской начало;
Шли олимпийские Игры, когда
Нас известье о смерти Володи застало.

Сказали немного, что умер и всё…
Спортивные гимны звучали…
И душным дыханьем кремлёвским несло
От патриотической швали.
       
И год уж второй отправляли из роты ребят
В Афган без вопросов и спроса…
Что же не пробил ты мира избитый набат?
Россия моя, ты уже безголоса…
Душа твоя брошена в землю твою
И ржавой холодной засыпана глиной…
А те, кто сегодня те ж песни поют
Фальшивя, лишь лгут жизнью нам длинной...
       

февраль - апрель, 2002г и October 2, 2006 г.