Cтихи

Спотыкаться о собственную тень,
И обламывать ногти, забираясь в воздушные замки,
И влюбляться по дороге с работы
в случайных женщин, проходящих мимо,--

Оттого что во мне умирают слова,
Нет спасенья от того, что когда-то уже не сбылось.

Я плыву сквозь деревьев причудливый дым
В это голое небо серо-серого –
кое-где в перелётную птицу: осеннего – цвета.

Я люблю выбрасывать дорогие мне вещи,
чтобы жить ощущеньем вины.

Я люблю оставаться один: в нелепой вере,
Что я сотворю неземное, занимаю себя ерундой…

И мне грустно, что уже не ходят трамваи,
Пустые трамваи по длинным маршрутам,
Когда я садился, и ехал, и ехал, и ехал
В святой полудрёме, вырастающей из
серого утра, и лязга, и чего-то ещё,
что, к счастью, всегда ускользало от пониманья…

А теперь я не пытаюсь от себя убежать:
Слишком мало меня ИЗ СЕГОДНЯ,
Слишком много меня ИЗ ВЧЕРА…

Сотни лет моих прожитых жизней
повторяю всё то же и то же –
Это всё и слагается в мой
никогда не дописанный стих.