Прощальный блюз

Сустав разбитый скользит по грифу,
В последний вечер не по тарифу,
В последний вечер закончив повесть,
В последний вечер как будто в пропасть,
В последний вечер он честь и совесть.
Вот это новость!

Уже усталый, ещё не старый,
Он греет пальцы своей гитарой.
На душной сцене почти что дома
Его реальность не лучше комы,
И струны жмутся звенящим комом
В пучок соломы.

На откровения я не годен,
Но как обидно, что он уходит
От скрипа петель до вспышки соло,
По цвету виски, по вкусу кола,
Пустой бутылкой скользит по полу
Какая сволочь!

От чашки кофе до блюза дозы,
Ломая ритмы, меняя позы,
В аду соблазна, в спиртовом рае,
Упавший ангел, позорный фраер,
На самом крае не замирая,
Не доиграет.

Уже не Дилан, почти Гевара,
Не обжигает его гитара,
Он упирается взглядом в ногу
И сил держаться уже не много,
А он всё верит, что снова мог бы,
Но блюз не догма.

Простим, пожалуй, потом забудем,
Мы сами в рабстве своих же судеб.
В дыму табачном, дыханьем спёртым
Мы тоже можем, мы тоже тёрты,
И чёрным блюзом порвём аорты,
Катись он к чёрту!
2.09.06